Ya está en circulación el segundo número de la revista Campo de Letras 80. En esta dirección electrónica puede acceder al sumario en PDF.
https://drive.google.com/file/d/1rZzSIRrCdfw-ANgbtfpJeNh_5j8Xk8oS/view
domingo, 10 de diciembre de 2017
Sumario del segundo número de Campo de Letras 80
Ya está en circulación el segundo número de la revista Campo de Letras 80. En esta dirección electrónica puede acceder al sumario en PDF.
https://drive.google.com/file/d/1rZzSIRrCdfw-ANgbtfpJeNh_5j8Xk8oS/view
sábado, 28 de octubre de 2017
UN ADELANTO DE "CAMAS", EL PRÓXIMO POEMARIO DE CARLOS RÍOS MORENO
Este dos poemas son parte del poemario inédito "Camas (la historia de un niño en el hospital)", cuyas palabras de introducción dicen:
"En las noches
mi dolida infancia me impone su presencia sin ninguna posibilidad de elección; por
esta razón, no puedo dejar de hablar del niño que fui y al que llevo muchas
veces como un inopinado monstruo que me convierte, sin querer, en el decidor
de desdichas que soy.
Y si mi
discapacidad es ya una metáfora, ¿para qué entonces añadirle complejidad a lo
que escribo? Por ello, este poemario ha sido concebido “desnudo de retórica y
carente de ornato”, como decían los cronistas de indias, de quienes me siento
un desleal legatario.
Si hay alguna complejidad, es en el orden de
las ideas, por influjo de otro enfermo, este sí genial: Blaise Pascal".
Julio y
el hospital
Julio es gris y pequeño;
feliz llega a mi cama
para contarme de la olla.
Dice:
“En uno de los cuartos del hospital
hay una olla
¡grande!
¡bien
grande!
En ella los doctores pican
papas, camotes, cebollas, etc.,
y luego…
¡te
cocinan!".
Y sin más,
regresa a su cama,
muy tranquilo,
diríase contento.
Julio no es malo;
es insulso y cruel,
como la vida misma.
¿Qué podía saber mi amigo,
del amor al cuerpo, la enfermedad o la invalidez?
De los sentimientos sutiles
se aprende con los años,
y gracias a Julio,
amo mi cuerpo
sin ternezas ni blancuras,
consciente de mi desproporción.
Segundo invierno
Sábanas rústicas
de hospital,
blancura de espanto
y frialdad.
El yeso casi oculta todo mi ser,
rígido,
que, en el primer verano,
huele a sangre,
y en el segundo invierno,
a piel muerta.
Logro mover
mi meñique,
y mi sonrisa
sólo la entiende
esa paloma oscura
que ronda en la ventana,
a la espera de
un venturoso mendrugo.
miércoles, 22 de marzo de 2017
Mipibaal: un tenso diálogo con Yhavé
M. J. Ávila R.
Hace algunos años, Carlos Ríos (San Martín, 1964) nos sorprendió,
a mí y otros dos amigos, al mostrarnos unos poemas de su autoría que
bien guardados se los tenía. Carlos estudió Literatura en San Marcos en los años
ochenta, pero nunca se había mostrado como poeta. Sus intereses, más bien, se veían
por el lado de la narrativa y el ensayo. Se tituló con una tesis sobre Gamaliel Churata, y en
los años noventa publicó artículos en el suplemento cultural del diario El Peruano. Además, de vez en cuando nos
mostraba avances de unos cuentos que estaba escribiendo; pero nunca nos había mostrado ningún poema. Ni siquiera sabíamos que los escribía, hasta
aquella noche, cuando sorprendidos leímos los originales de Mipibaal (Lima, Editorial Bracamoros, 2016). Por supuesto, la sorpresa fue grata, ya que nos encontramos ante una poesía de notable calidad.Los poemas están escritos a partir de la figura de un personaje bíblico poco conocido, llamado Mipibaal, que aparece en el libro de Samuel; pero el Mipibaal de Carlos adquiere independencia y tiene su propia historia.
El poemario es un tenso "diálogo" entre el yo poético y Yhavé, en el que Mipibaal le pide sanidad y una mirada de inclusión, pero el Dios todopoderoso no obra el milagro, de modo que el diálogo parece finalmente convertirse en un monólogo. La manera como se resuelve el conflicto entre la fe y la falta de respuesta, es una muestra de hondo expresionismo, pero lleno de sugerencias que invitan a un detenido análisis para determinar cuál es realmente el desenlace. Y aquí está el mérito del conjunto, porque los textos no son simples exclamaciones quejumbrosas de discurrir evidente, sino poemas sugestivos, con complejos recursos de la poesía moderna.
MIPIBAAL
¿Por qué una añadidura de
dolor para mí?, digo.
Y
mi voz se eleva a las nubes,
que son el polvo de tus
pasos”, mi
Señor.
¿Por
qué si la más pequeña crisálida
puede
zurcir los caminos,
yo
no puedo hollar
el
solio de tu creatura?
MIPIBAAL: LA ENFERMEDAD, LA SALUD
Mis postrimerías son peores
que
mis principios.
En
el centro,
pernoctando al raso,
Sepsia me observa.
No se parte lejos,
y dispensar los
engreimientos
de su corazón
supone poner el hacha en la
raíz del mal.
¡Oh, Yahvé Nihsin,
tú que hiciste gracia
a la vista de muchos ciegos
vuelve carnes a estos
miembros entibiados!
MIPIBAAL: LOS PERROS, LOS NIÑOS
Estoy hecho de paños
tundidos.
TRIPODIO
En
la cuarta vigilia de la noche
he
contado mis cicatrices.
¡Valgan verdades!,
la muchedumbre me observa
y el ojo de la inocencia
indaga de mis lomos.
Ceñidos están de dos maderos:
frotan,
rozan,
hieren.
Nada falta en mí, todo lo puedo,
digo con ironía;
sin embargo, cambiar esa mirada
por los ladridos de los perros de Jeremías,
sería como esperar
que el
silencio
de la aurora
alise los abismos del corazón de David.
la muchedumbre me observa
y el ojo de la inocencia
indaga de mis lomos.
Ceñidos están de dos maderos:
frotan,
rozan,
hieren.
Nada falta en mí, todo lo puedo,
digo con ironía;
sin embargo, cambiar esa mirada
por los ladridos de los perros de Jeremías,
sería como esperar
que el
silencio
de la aurora
alise los abismos del corazón de David.
TRIPODIO
En una sala:
alta,
grande,
pronta…
todos
bailan.pronta…
Las miradas piadosas
me encuentran.
Si la muela asnal
de mis miembros les perturba,
les digo en silencio:
No tengan cuidado,
según el orden de su turno,
el Resplandor
cavila los ritmos
y sin que lo sepan
late en mis tobillos
el vendimiado curso del sol.
me encuentran.
Si la muela asnal
de mis miembros les perturba,
les digo en silencio:
No tengan cuidado,
según el orden de su turno,
el Resplandor
cavila los ritmos
y sin que lo sepan
late en mis tobillos
el vendimiado curso del sol.
MICA
Para Axel y Arián
En el inicio
el mar;
en el abismo,
el torrente cedrón.
Si
pudiera fijar
en
una rama
de
hisopo
los
arneces
de
mis piernas
tal
vez exudarían
una
dulce locura:
“Es
el arcoíris el que
pierde
a la infancia
y el
rayo el que aniquila
al
mejor”.
Mica,
guárdate
de
los desatados moños
y de
Dionisos
que
prisca el enebro
con
su mandíbula endehesada.
A Hugo Lévano
Bernabé divisa
desde
el repecho duro y sanguoso
el
amasijo de carne mortificada.
A un
lado
el
escudo de Mipibaal,
una
máscara
de
sol
triangula
su rostro,
y
desde un hilo caudaloso
de
sangre
apenas
se le oye decir:
“Quiero
encontrarte,
Dios
escondido;
mis
dudas son tibiezas
son
alisos de mis vértebras.
Dime
tú
¿por
qué es tan fácil
volver
la fe al mundo?”.
lunes, 13 de marzo de 2017
Video de la presentación de Campo de Letras 80
Marco Martos: "El sucesor de Ribeyro es Ninapayta".
Por medio de este enlace puedes acceder al video:
https://www.youtube.com/watch?v=QwriwkURPQEPor medio de este enlace puedes acceder al video:
domingo, 12 de marzo de 2017
viernes, 10 de marzo de 2017
El 24 de febrero se presentó la revista Campo de Letras 80, con la participación de Marco Martos, Hildebrando Pérez Grande, Jorge Ramos y Paúl Llaque. Aquí compartimos el sumario.
Para verlo en PDF, haz clic en el siguiente enlace:
https://drive.google.com/file/d/0B7wlnES2kBzocUdrdnh6Qjk4enM/view?usp=sharing
Para verlo en PDF, haz clic en el siguiente enlace:
"Ávila sabe que el poeta es un gato-tigre, un atoq enamorado del silencio de la escritura"
Raúl Jurado Párraga*
Los poetas de esos años, hoy ya en plena madurez, nos van mostrando trabajos solventes de escritura, construidos al fragor de esos hechos históricos que ennegrecieron nuestra sociedad. Los poetas de esos años aún no olvidan, ni olvidarán, que fueron marcados por un hecho agónico teñido de sangre, fosas clandestinas y desapariciones, y de ese signo oscuro hoy resaltan la fe por la vida hecha poesía, arte triunfante ante la muerte. La poesía vive, los poetas aún respiran y cantan. En ese contexto de conflicto entre Eros y Thanatos, la esperanza de ser artista fue la luz turbadora que venció a la incierta muerte que enlutó nuestro país. Los poetas saben que no deben bajar la guardia, y por eso siguen cantando.
Mario Jhonny Ávila Rubio es uno de esos poetas que comenzaron a escribir en esos años que hemos contextualizado líneas arriba. Mario J. Ávila hacia 1985 nos entregó su opera prima, que tituló "La canción de los topos", poemario cuyo indicador poemático refiere metafóricamente una canción escrita desde los márgenes, un canto que nació desde la sabiduría del silencio. Poemario inicial de un joven poeta. Libro de construcción emblemática de una fortaleza ejercida desde la acción de los topos. Libro de escritura desarrollada desde la subalternidad y la solitaria poeticidad del yo poético.
Después de este poemario de brevedad sugerente, Ávila Rubio silenció su escritura, sin que esto haya significado su ausencia para el acto de ella, sino que el poeta se enfrentaba a desarrollar una apuesta académica para cumplir con la formalidad concluyente de sus estudios universitarios, que se mostraría a la lectura cuando el Fondo Editorial de la UNMSM editó el 2001 su sugerente tesis de licenciatura: "Altazor: la experiencia del triunfo", trabajo donde el poeta desarrolla con solvencia un acercamiento crítico valioso a la poética del poeta chileno Vicente Huidobro.
Hoy, después de largos 31 años, nos sorprende con un nuevo libro de poesía: "El poeta y el sapo y otros poemas (más un poema cantinero)" (Lima, 2016, Editorial Bracamoros), un libro aleccionador y de lograda solvencia poética.
Ávila Rubio es de ese pequeño grupo de poetas que no posee el apresuramiento de editar todo lo que escribe. Es de esos raros poetas “parcos y morosos” que hallan en la poesía el espacio de la escritura meditada que denota su formación lectora, sus obsesiones intertextuales.
En este libro, que pudieron haber sido cuatro poemarios independientes por el estilo que desarrolla cada sección, Ávila da muestras de versatilidad de escritura. Al leer la totalidad del texto dividido en UNA Y OTRA A LA VEZ (9 poemas), MAMUT (9 poemas), OX (16 poemas) y SHAMATHA (7 poemas), el poeta ensaya una propuesta poética de estilos variados. De instancia a instancia, se nota una voz que va girando desde la oralización fresca y cotidiana del poema coloquial, hasta lograr una poética de registros cultistas. Estas líneas se perciben en varios poemas del poemario. Por ejemplo, en el poema que inicia el libro y le da título ("El poeta y el sapo"), así como en el que lo cierra ("Poema cantinero"), se da un manejo casi conversacional de lo que se desea expresar, pero, a la vez, se convierten en su “poética” frente al lector-crítico (sapo) que asedia al poeta. La moraleja que se desprende de este texto introductorio es saber que la poesía no se explica, se siente.
En el poema de cierre del libro: "Al pie de la estatua del Che Guevara en la ciudad universitaria de San Marcos", el poeta alegoriza no sólo la historia, el silencio, la espera, el regreso, sino que emblematiza el amor, esa esencia humana que perturba nuestros actos y nos da relevancia vital.
Ya ingresando a las secciones: UNA Y OTRA A LA VEZ y MAMUT, del texto, hallamos poemas basados en la intertextualidad clásica, así como en actos de cultura actual. Esta sección explora el acto de escritura de la poesía, sus fines, el aprendizaje del poeta, su búsqueda, la validez o inutilidad de ella, el silencio y la calma para escribir un buen poema en el tiempo. (Léase los poemas: "La salamandra y la metáfora", "Una y otra vez", "El ángel exterminador", "Galileo", para confirmar nuestra opinión).
En la sección de poemas agrupados en MAMUT, se da la ampliación del campo intertextual a partir de “Cruz”, quien es el cuerpo, voz y palabra del yo poético. Esta intención recorre varios poemas, donde hay guiños a poetas admirados como Octavio Paz, César Vallejo, Dante Alighieri, etc. Esta sección se presenta como una ampliación de una poética en clave irónica, por ejemplo en los poemas "Los pececillos aventureros y el foco que encuentran en medio camino" y "La danza de los cisnes o los monstritos que patinan sobre el hielo" (claras alusiones a la poesía de Enrique Verástegui y de Rodolfo Hinostroza).
La sección denominada OX es la más arriesgada propuesta de Ávila. Aquí el poeta crea “un universo poético, un personaje, situaciones de una nueva divinidad, de un buey de sacrificado orden”, que resume su accionar en estos versos: "Mi lógica no es tu lógica, / y tu lógica no soluciona nada de nada”.
En SHAMATHA llegamos a la cosmopolitización indo-andina-occidentalizada (léase: "La princesa y el sol", "Mi Ítaca", "Corazón de oro", "La hija del Bambú", "Shamatha", etc.). En esta sección, Ávila vuelve a cuestionar su poética. Una vez más, es puesta a prueba, es interrogada en el poema inicial: "'¿Por qué empezaste a escribir?', / le pregunto./ 'Para joder a la gente', me responde […] Han pasado veinte años/ y ahora habla / de la generación perdida, la suya, / y dice que ya no escribe / porque joder a la gente no vende./ Luego me mira con su alma desierta / y se aleja con paso cansino".
Ávila Rubio sabe que la poesía se lee con otros ojos, que se siente en la fragilidad de un “corazón de bambú”, que camina como el ciempiés bailando bajo el sol. Sabe que el poeta tiene necesidad de mantener un silencio prolongado que solo se rompe cuando una nueva víbora nos regala manzanas de flama y lujuria para volver a escribir un nuevo libro y publicarlo. Ávila sabe que el poeta es un gato-tigre, un atoq enamorado del silencio de la escritura.
_____________________
* Raúl Jurado Párraga. Poeta, investigador y docente de Literatura en la Universidad Nacional de Educación Enrique Guzmán y Valle, "La Cantuta".
* Raúl Jurado Párraga. Poeta, investigador y docente de Literatura en la Universidad Nacional de Educación Enrique Guzmán y Valle, "La Cantuta".
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